Лес — Константин Стешик

О книге

Родители мои умерли, когда я был совсем мелким. Нет, не разбились в автокатастрофе — просто маму сожрал рак, а папу — тоска по маме.

Жизнь моя делится на две неравные части: счастливое солнечное детство до шести лет — и всё, что было потом, без родителей, счастья, солнца. То есть, солнце, конечно, было, но теперь ничего, кроме злости, не вызывало. Толку от него, когда я один на всём чёрном свете. Фактически не один, это понятно, среди людей, но все эти люди — глазастые куски мяса, которым до меня никакого дела нет. Чужие.

На их фоне выделялся разве что отец моей матери — дед Валера, который меня воспитывал. Частенько ремнём. Пару раз бывало, что и дровишками в меня швырялся. Спасибо ему за то, что ни разу не попал в голову, не сдал в детдом и вырастил неплохим, в принципе, человеком.

К деду мы сейчас и шли с Олькой — знакомиться…